Poète ; ma plume

Poète

Poète dans quelle encre as-tu trempé ta plume ?
Je vois dans tes écrits tristesse et désarroi,
Les chevaux que tu enfourches, les gens que tu guerroies
Laissent au fond de ta gorge un fort goût d’amertume.

Poète quelle est l’encre dont tu te sers ce soir ?
Les mots que tu consignes sur ton petit carnet
Sourdent telle l’eau d’un puits que l’on garde secret
Ecrit propre et frais sort de ton écritoire.

Poète de quel venin enduis-tu donc ton style ?
Tu es juge et bourreau sans aucune pitié,
Machiavel déplaçant ses pions sur l’échiquier
Amenant les grands rois à tendre la sébille.

Poète tu le sais, les mots que je préfère
Sont ceux que Cupidon te souffle pour ta belle,
Ces poèmes d’amour, ces serments immortels
Entre un prince charmant et sa jolie bergère.

Lola


Ma plume

Quand les mots se débattent à prendre un rythme fou
Je demande à ma plume un instant de répit
Pour crever les abcès affolants et impies
Que l’encre bleue imprime au mépris de mon pouls.

L’encre rouge s’en mêle et appelle la noire,
Je ne me contiens plus et ferme le rideau,
J’attends l’instant propice où revient la mémoire
Des sépias moins amers chantant decrescendo.

Ce moment de lubie déboussole mon âme,
M’amène à l’échafaud des syllabes perverses
Pour avoir écouté, et c’est là tout mon drame,
Le chant du malappris qui partout se déverse.

Quand il saura un jour de quoi est fait demain,
Sera-t-il plus clément et bien moins vaniteux
Ou bien lui faudra-t-il un malheur inhumain
Pour que son cœur devienne un peu moins orgueilleux?

Lorsque mes mots se calment après cette souffrance
Je demande à ma plume de sortir de l’exil,
J’écris tout en douceur l’amour, la connivence,
Avec une encre verte sans me faire de bile.

Tomi